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24/02/2015

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Por Luis David Niño Segura / Tw:@ld_nio

Puedo pasar el día mirando las faldas de mis alumnas o puedo pasarme el día sentado mirando el cerro que se encuentra justo frente a la Universidad, pensando en lo lento que transcurre el tiempo. Miro las manecillas de mi reloj y enciendo un cigarro. La quincena ya no me alcanza y el día comenzó con una pregunta que un alumno formuló acerca del Muro de Berlín. Al parecer no tenía el mínimo interés en el significado detrás de Catedral.

A sus veinte años los dos eventos políticos más importantes ocurridos en occidente en los últimos 50 años no son más que un pasaje más en la historia. No le interesa (a mi alumno) ni la caída de la antigua Unión Soviética ni el derrumbe de las Torres Gemelas. Pero así como él son la mayoría de mis estudiantes. Yo solo me sumerjo en mis pensamientos y me tropiezo con una sed inquebrantable, firme y decidida de reventar sus pequeñas mentes abriéndolas a nuevas experiencias. Pero su indiferencia hacia los pasajes de algún cuento de Raymond Carver los satura, para ellos si la letra no está detrás de un screen no vale la pena.

Yo ya no hago ningún esfuerzo por meterlos a ese desconocido mundo viejo del papel impreso y mientras mis esfuerzos se hunden en ese terreno desalojado de miseria, mi mente se va deshaciendo como cuadrito de azúcar en un café. Estoy esperando a que la docencia me trague y me hunda hasta tener ese rostro que los doctores que me dieron clases en el posgrado tienen y ponían cuando explicaban sus métodos para solucionar los problemas mundiales.

Pienso en esto mientras observo como dos jóvenes se hunden en un beso inocente, para mí ese es el último rincón a donde la mierda les llegará y los hundirá. Pero las manecillas continúan caminando, y con ello las horas, los días, los meses y los años. Esos años que corren desaforados mientras veo como mi quincena se diluye entre los pagos al banco, los gastos maritales y el maldito gobierno. Los impuestos me asfixian cada vez más lentamente y llegará un momento en que gastaré mis centavos en chicles y no en cigarros. Qué más da, pienso, y el cigarro se termina al igual que la quincena, mucho antes de lo planeado, antes de lo pensado.

Me quedó sentado en una mesa justo a cincuenta metros de distancia de la caseta de vigilancia de la Universidad. Los alumnos pasan y se van a encontrarse con datos que jamás utilizarán en la vida real, pero eso solo yo lo sé, ellos aún no se han enfrentado con su propio muro, con su propia realidad. Algunos vienen de ranchos lejanos, gastando los pocos pesos que sus padres les dan para que tomen una ruta o dos que los deje a las afueras de ese muro de conocimientos cuadrados que ellos llaman escuela. Y cuando me digo esto imagino que los mismos centavos que sus padres les dan, son los mismos centavos que yo gastaré pronto en algún óvulo fecundado por un esperma que con el paso del tiempo andará caminando y me pedirá que lo saque a pasear a un parque.

Mi vida se convirtió en un guión malo de alguna película extranjera. Soy como un personaje de Jim Jarmusch estancado en una imagen negro y blanco. Mis compañeros maestros pasan a mi lado y saludan con su cordial educación católica. Sus buenas tardes o sus buenos días me molestan hasta la médula espinal. Quiero ir a tomar una cerveza, o fumarme otro cigarro, pero el Rector de nuestra casa de estudios reservo un área para fumadores, la cual se encuentra hasta el otro extremo de la Universidad, en un rincón donde los adictos al tabaco nos arrinconamos como ladillas en una ingle. Pienso que los esmoqueadores ahora somos discriminados por la sociedad. Se nos culpa de crear cáncer en fumadores pasivos, pero los datos duros muestran que el cáncer ni siquiera está en el top tres de las enfermedades más mortales de nuestro país.

Me niego a trasladarme a ese rincón. El día comenzó así. Con una pregunta sobre el Muro de Berlín de un alumno mío de no más de veinte años que no logra entender por qué el mundo estaba polarizado. Le explico los antecedentes y me hundo en un monólogo que hace bostezar a más de uno. Termino mi discurso y me siento como estandopero mal pagado. Miro los rostros de la generación Z, esos ojos inocentes donde la cebada no ha realizado el esfuerzo suficiente como para hacerles notar el caño sin salida en el que están metidos.

Cuando miro los rostros de mis alumnos solo espero algún día olvidar todo o casi todo lo que he vivido. Cierro un libro y me despido de ellos. El día está a punto de terminar cuando una alumna de veinte años se acerca preguntándome sobre la vida de Raymond Carver. Me limito a explicarle algunos aspectos del escritor norteamericano y le comparto algunos relatos. Cuando salgo de la Universidad, enciendo otro cigarro, tomo la ruta del transporte público y antes de llegar a mi casa compro un six de cervezas. Me siento frente a mi computadora y comienzo a escribir con el temor de encontrarme pensando de nuevo en la muerte, en ese espacio entreabierto donde el temor me ahoga cuando imagino que viviré para siempre.

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